A seiva

Alex Sens Fuziy

A criada carrega o candelabro com a mão direita, a esquerda balança fechada dentro do bolso largo do avental de juta. Duas velas estão apagadas, semimortas, os pavios como um resto desalinhado e duro da noite, pretos até o talo onde somem no corpo branco. A terceira e última vai abrindo as paredes com a luz amarelada, a chama ascendendo como se os tetos a chamassem para um baile, a vontade esticando o corpo ardente, tão preso à única perna, o pavio; a saia azul roda por perto, encosta no ar mais frio e solta uma faísca orgulhosa. A mão balança de medo, ainda não se acostumou com a cera como a tia acostumada nos rituais de sábado. Para atravessar a sala é preciso passar entre duas poltronas muito próximas; se o movimento é desastrado, a cera tomba, ergue-se a queimadura entre as juntas dos dedos. Ela passa como quem descobre um sentimento escondido nos móveis, raivoso, espumando dentro do tecido. A gota desce, de braços abertos, mas antes de mergulhar na pele escura, para. Estalactite, olha assombrada para a paciência da criada, espera pelas companheiras que hão de tentar a morte na pele firme. A mulher sorri no escuro, até bater o candelabro num móvel, sentindo a seiva quente cobrir-lhe a boca do decote.

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